Carla, die neben ihm am Boden kniete und die Schubladen des Wohnzimmerschranks durchsah, schaute zu ihm auf. »Du wolltest doch, schon vergessen?«

»Du doch auch«, sagte Ralf und klopfte nervös mit den Fingerspitzen auf die Plastiklehne des Bürostuhls.

»Klar, sonst wäre ich jetzt nicht hier.« Carla schob die Schublade zu und stand auf. Ihre Knie gaben ein leises Knacken von sich. »Denk einfach daran, dass wir es für sie tun.«

Ralf stieß einen tiefen Seufzer aus und schüttelte den Kopf. »Ich bin mir gar nicht mehr so sicher, ob ich wirklich die Wahrheit herausfinden will.«

»Dass sie etwas mit einem anderen gehabt hat?«

Ralf senkte den Kopf. »Das hätte sie mir doch niemals angetan.« Seine großen blauen Augen schimmerten feucht.

»Sieh es doch ein. So etwas geschieht nun mal, und wenn du sie wirklich geliebt hast, dann solltest du das respektieren.«

Er nickte nur stumm.

»Na also«, sagte Carla. »Komm, lass uns weitermachen.«

Sie betrat das Schlafzimmer und sah sich um. Wo sollte sie hier noch suchen? Sie hatte bereits alles durchgesehen, aber nirgends einen Hinweis auf einen Verehrer gefunden. Falls Nathalie wirklich etwas vor Ralf verborgen haben sollte, hatte sie es sehr geschickt versteckt.

Ralf folgte ihr ins Schlafzimmer. Er holte tief Luft. »Was ist, wenn sie doch vergewaltigt worden ist?«

»Nein, Ralf.« Carla sagte es sanft, aber bestimmt. »Jan hat das ausgeschlossen, und ich glaube das auch nicht. Sie hätte sich sonst ganz anders verhalten. Erinnerst du dich an den Tag ihrer Entlassung aus der Klinik, als wir Pizza essen waren? Wie ausgelassen Nathalie an dem Abend war?«

Ralf nickte und ließ den Kopf hängen.

»Siehst du. So glücklich und unbeschwert hatte ich sie bis dahin noch nie erlebt. Sie hat gesagt, es sei ihr, als wäre alles nur ein böser Traum gewesen, erinnerst du dich?«

»Ja, ich erinnere mich.« Ralf flüsterte nur.

Für ein paar Sekunden blieb diese Erinnerung wie ein freundlicher Geist zwischen ihnen im Raum stehen. Sie dachten beide an Nathalie, die am Ecktisch neben dem Aquarium in Sergios Pizzeria gesessen und ihnen mit einer Proseccoflöte zugeprostet hatte.

Auf die schönen Träume, hatte sie gesagt und gekichert, wie sie es immer getan hatte, wenn sie beschwipst gewesen war.

Und auf die bösen Träume, dachte Carla, die du jetzt nicht mehr träumen musst.

»Könnte es nicht sein …«, begann Ralf von neuem. Er zögerte. »Ja, könnte es nicht sein … dass sie gar nichts davon mitbekommen hat?«

»Nichts mitbekommen?« Carla sah ihn verwundert an.

»Ja. Dass es passiert ist, ohne dass sie etwas davon wusste.«

»Wie meinst du das?«

»Weiß nicht. Vielleicht die Medikamente?«

»Ich wüsste nicht, dass man sie mit Medikamenten ruhiggestellt hat. Hat sie zu dir etwas gesagt?«

Wieder ließ Ralf den Kopf sinken. »Nein, hat sie nicht. Kann ja eigentlich auch nicht sein. Ich hab ihre Medikamentenliste durchgesehen. Offiziell hat sie nichts bekommen, was sie dermaßen hätte ausknocken können. Und wenn sie tatsächlich zu viel davon genommen hätte, dann wäre es wohl aufgefallen. Die Nachwirkungen wären wie ein schlimmer Kater gewesen …«

Er setzte sich neben Carla aufs Bett und rieb sich die Schläfen.

»Akzeptier es einfach«, sagte Carla und legte ihm tröstend einen Arm um die Schultern. »Ich weiß, dass die Wahrheit wehtut, aber es ist nun eben einmal so.«

»Ja, sie tut weh.« Ralf seufzte ganz erbärmlich. Dann versetzte er dem Bettvorleger einen Stoß mit den Hacken, so dass er wie eine pelzige Flunder über den Laminatboden rutschte. »Sie tut sogar verdammt weh!«

Überrascht sah Carla auf die schwarze Pappschachtel, die mit dem Vorleger unter dem Bett hervorgerutscht war.

»He, was ist das?«

»Was?«

»Na, das da!« Carla stand auf und kniete sich vor den Karton, auf dem das goldfarbene Logo einer italienischen Firma prangte.

»Ein Schuhkarton. Na und?«

»So kann wirklich nur ein Mann fragen.« Carla verdrehte die Augen. »Was siehst du als Erstes, wenn du in diese Wohnung kommst?«

»Wie? Na, den Garderobenspiegel.«

Seufzend schüttelte Carla den Kopf. »Und was steht darunter, groß und unübersehbar?«

»Das Schuhkästchen.«

»Eben drum. Frauen bewahren ihre Schuhe nicht in Kartons auf. Sie wollen sie im Regal sehen können. Erst recht bei so einer teuren Marke. Deshalb hat deine Freundin auch nicht Schuh-, sondern Schatzkästchen dazu gesagt.«

Neugierig nahm Carla den Deckel von der Schachtel. Der Schuhkarton war voller Briefe und Postkarten.

Die meisten der Ansichtskarten waren Carla vertraut. Sie hatte sie an Nathalie geschickt, wenn sie für einen neuen Artikel auf Reisen gewesen war oder Tagungen besucht hatte. Ein paar der älteren Karten stammten noch aus Carlas Zeit mit Jörg. Mit ihm war sie viel verreist, und hätte Jörg nicht so sehr auf traute Zweisamkeit bestanden, hätte sie Nathalie gerne mit in den Urlaub genommen. Ein paar Tage in der Sonne, ein schönes Hotel am Strand, leckere Cocktails und exotisches Nachtleben, all das hätte Nathalie gutgetan, dachte Carla. Nicht nur ihre dämlichen Postkarten von Palmenstränden und surfenden Beachboys.

Sie hätte Nathalie mitnehmen und Jörg schon viel früher zum Teufel schicken sollen. Vielleicht hätte Nathalie dann eine nette Bekanntschaft gemacht, und vielleicht hätte ihr diese Bekanntschaft die größte ihrer Ängste genommen.

Vielleicht, vielleicht, vielleicht. Sie konnte es nicht mehr rückgängig machen, also brachte es auch nichts, sich deswegen weiter Vorwürfe zu machen.

Denk an die älteste aller Journalistenregeln und halt dich an die Fakten, sagte sie sich. Sie war hier, um nach dem Mann zu suchen, der Nathalie geschwängert hatte. Dem Mann, der ihren Tod zu verantworten hatte - ob nun vorsätzlich oder nicht.

Sie nahm einen Stapel Briefe aus der Schachtel und sah ihn durch. »Hey, die meisten sind ja von dir.«

Ralf räusperte sich. »Ja, sie mochte Gedichte so gern.«

»Wie romantisch.«

»Hör auf damit.« Mit einer hastigen Bewegung nahm er ihr die Briefe aus der Hand. »Die gehen dich nichts an.«

»Ich lese die Briefe ja nicht. Ich schau nur, von wem sie sind.«

Carla nahm einen weiteren Umschlag aus dem Karton, in dem sich mehrere Postkarten befanden. Sie hatten alle dasselbe Motiv. Eine gelbe Rose, die auf einem gerafften Samtuntergrund voller grüner Blätter lag. Ein furchtbar kitschiges Motiv, fand Carla. Manche der Karten wirkten älter und verblichener als die anderen.

Ralf sah die Karten skeptisch an. »Das ist eigentlich nicht ihr Stil.«

»Nein, sieht eher nach einem Fehlkauf aus.«

»Warum bewahrt sie sie dann auf? So etwas bekommt man doch in jedem Supermarkt nachgeworfen.«

Erschrocken fuhr Carla zusammen. »Mist!«

»Was ist?«

»Der Rosenkavalier!«

»Wer?«

»Der Rosenkavalier«, wiederholte sie und schlug sich an die Stirn. »So hat Nathalie ihn genannt. Hatte ich total vergessen.«

»Wer ist das?«

»Keine Ahnung. Nathalie wusste es auch nicht. Irgendein Spinner. Er hat ihr jedes Jahr eine von diesen Karten in den Briefkasten gesteckt. Immer Anfang Januar, wenn ich mich richtig erinnere. Ohne Kommentar.«

Ralf sah sie an, als habe sie ihm eine Ohrfeige verpasst. »Und das erzählst du mir erst jetzt?«

»Ich hatte den völlig verdrängt. Nathalie und ich haben ihn keine Sekunde ernst genommen.«

Jetzt fiel ihr alles wieder ein. Nathalie und sie im Treppenhaus. Nathalie, die den Postkasten öffnet und sich über die vielen Prospekte ärgert, die man trotz Hinweisschild bei ihr eingeworfen hat. Die Postkarte, die aus dem Prospektstapel rutscht und auf den Boden fällt. Nathalie, die sich danach bückt und den Kopf schüttelt.

Schon wieder, hört sie Nathalie sagen.

Nathalie, die verschmitzt lächelt. Keine Ahnung. Er schreibt ja nie etwas drauf. Das geht schon so, seit ich hier wohne. Immer diese gelbe Rose. Fünf Karten hab ich schon.

Nachdenklich wiegte Carla die Postkarten in der Hand. Nun waren es sechs.

»Irgendwie kann ich mir nicht vorstellen, dass Nathalies Rosenkavalier unser Mann ist«, sagte sie. »Solche Typen sind meistens total schüchtern und verklemmt. Mir hat mal einer jeden Tag eine Tulpe unter den Scheibenwischer geklemmt, und als ich ihn dann zufällig dabei überrascht habe, ist er weggelaufen, und ich hab nie wieder was von ihm gesehen oder gehört.« Nachdenklich zupfte sie sich am Ohrläppchen. »Andererseits …«

Ralf nahm ihr die Karten aus der Hand und betrachtete sie von allen Seiten. Dann sah er Carla an.

»Was?«

»Na ja, ich frage mich, wieso er ihr keine richtigen Rosen schenkt. Wieso nur ein Bild? Und wieso ausgerechnet gelbe Rosen?«