On veus aquests carrers de nou presents,

Replets de vida, de la gent que ignora

Tota la història que els maons amaguen,

Hi havia abans racons per on fluïa

La mort que s’escolava, era una lluita

Amb les constants vitals que feien figa.

El patiment es disfressava sempre,

Amb vestits llargs com una nit de l’est,

O amb vestits curts, com una bala destra.

I la fugida l’objectiu final,

Encara que arribés massa aviat

Encarnada en la forma d’últim tren.

Tot arraulits en àtics sense vidres

A les finestres, amb l’ajut del fred

Del rigorós hivern, glaçaven cos

I part de sentiments com coneguda

Teràpia amb què aprenien a mirar

Amb altres ulls la veritat trencada.

Orientar-se com talps en laberints

Plens de meandres com el pensament

O de dreceres amb sortida falsa.

Aquesta era la tasca per complir,

I en l’endemig no perdre res, saber

On queda la tornada sa i estalvi.

No perdre el compte de les nits passades

Entre cossos mancats d’alè, com sacs,

Ni tampoc el dels dies entre cossos

Tiranitzats per braços com escuts.

Però llençar-ho en el moment triat

Com un llast que impedeix tot moviment.

I després d’uns quants anys tornar als carrers,

Buscar les traces que s’han esborrat

Amb la pluja constant, ben amarada

De voluntari oblit. No es pot recórrer

Els mateixos camins. Inútil és

Girar els ulls. No hi ha res darrere nostre.

El costum ens ha estat un enemic,

El cos s’adapta fàcilment, i ràpid.

I és ben fals que el record és un antídot.