Ein Gang.

   Vollkommen schwarz.

   Ich tastete mich in die Dunkelheit vor, die Gedanken standen still. Durch die halb geöffnete Tür hinter mir dröhnte das Rauschen des Wassers. Ich begriff sofort, dass ich nicht in irgendeinem Abstellraum, einer Garage oder einem Hangar war. Ich befand mich in einem Heiligtum. Einem Ort aus Beton und Stille, wo die schlimmsten Geheimnisse gehütet wurden.

   Meine Augen passten sich an die Dunkelheit an. Eine weitere Tür am Ende des Gangs. Bei jedem Schritt rutschte mir das Herz ein Stück tiefer in die Hose. Hitze schlug mir entgegen. Eine klamme Schwüle, die nicht zur Jahreszeit passte. Da war auch ein Geruch, den ich sogleich erkannte.

   Rohes Fleisch.

   Fleisch mit einem Hautgout.

   Endlich war ich da. In der Höhle des »Höllengasts«. Ich ging weiter. Kein Geräusch mehr bis auf das Surren eines Dampfkessels oder eines Belüftungssystems. Die Hitze nahm zu. Direkt vor mir eine Tür. Der Albtraum erwartete mich auf der anderen Seite. Diese Gewissheit – ein stummer Schrei in meinem Kopf – betäubte mich sogleich. Die Hand auf der Klinke, war ich vollkommen ruhig, wie losgelöst von der Wirklichkeit.

   Die Tür ging widerstandslos auf. Alles war zu einfach. Wie aus großer Ferne ertönte in mir eine Alarmglocke: Diese Mühelosigkeit deutete auf eine Falle hin, der Schraubstock, der sich unmerklich um mich schloss. Beltreïn war da – und erwartete mich. »NUR DU UND ICH.«

   Der Raum war in völliges Dunkel getaucht. Ich zog die Taschenlampe aus der Tasche und schaltete sie an. Ich erwartete Insektenkästen, ein Treibhaus voller Flechten. Doch es war nur ein digitales Fotolabor. Gehäuse, Objektive, Scanner, Drucker.

   Ich näherte mich einem Brett, das auf Böcken lag: Eine Vielzahl ungeordneter Abzüge. Ich legte die Taschenlampe hin, steckte meine Waffe weg und streife die Latexhandschuhe über. Ich griff wieder nach meiner Streamlight und richtete sie auf die Abzüge. Bilder, die ich kannte. Das entstellte Gesicht von Sylvie Simonis. Ihr von Maden und Mücken zerfressener Körper. Nur dass die Frau auf diesen Bildern noch lebte …

   Das Zittern bezwingend, wandte ich mich den anderen Fotos zu. Ein verwesender Mann, dessen Gesicht nur noch ein weit aufgerissener Mund ist. Salvatore Gedda. Weitere Abzüge. Ein alter Mann im Todeskampf, dessen grünliches Fleisch unter dem Druck der Fäulnisgase Blasen warf. Zweifellos der Vater von Raimo.

   Weitere Gesichter, weitere Körper. Und jeder einzelne eine Bestätigung. Seit Jahren schon schlug Beltreïn überall in Europa zu, wobei er die Chancen nutzte, die ihm sein Fachgebiet eröffnete. Er manipulierte das Unbewusste von Wiederbelebten und marterte und tötete auf bestialische Weise Opfer, die er für schuldig befunden hatte. Er rächte die Lichtlosen im Namen des Teufels.

   Ich würde mir wünschen, dass dies ein historischer Moment wäre.

   Dass die ganze Welt Bescheid wüsste.

   Freitag, 15. November 2002, 20 Uhr, Commandant Durey identifiziert am Hang des Mont Gantrish einen der gerissensten Serienmörder des beginnenden Jahrhunderts.

   Aber nein.

   Niemand wusste, dass ich hier war.

   Niemand ahnte auch nur etwas von der Existenz dieses einzigartigen Mörders.

   Ich blickte auf. Vor mir eine weitere Tür, schwarz gestrichen. Die Suite der Hölle. Ich ging um den Tisch herum. Der Geruch von verfaultem Fleisch, der immer durchdringender wurde. Und immer wieder der alarmierende Gedanke: Beltreïn ist ganz in der Nähe.

   Es war eine abgedichtete Brandschutztür. Ich atmete tief ein, drückte die Tür auf und betrat den angrenzenden Raum. Ich ging in eine Falle, das stand außer Zweifel. Aber es war zu spät, um zurückzuweichen. Ich war hypnotisiert, wie berauscht von der Gewissheit, dass der Moment der Wahrheit, die endgültige Auflösung unmittelbar bevorstand.

   Der Gestank von verwesendem Fleisch war hier unerträglich. Ich atmete nur noch durch den Mund. Es war ein schwach beleuchteter großer rechteckiger Raum, an dessen beiden Seitenwänden mit Gaze bespannte Kästen standen – genau wie bei Plinkh. Die Decke und der obere Teil der Wände waren mit durch Glaswolle ausgepolstertem Packpapier überzogen. Die Hitze war drückend, gesättigt vom Verwesungsgestank. Große Luftbefeuchter standen in jeder Ecke des Raums.

   Die Fotos an der hinteren Wand gehörten zu der gleichen Sammlung wie die im Vorzimmer. Ich näherte mich. Zerfressene Gesichter, von Maden wimmelndes Fleisch, eitrige Wunden. Aber auch aus Lehrbüchern der Rechtsmedizin und der Anatomie ausgeschnittene Bilder. Radierungen, Bildtafeln von Raubinsekten, die mit der Feder gezeichnet waren. Alles war genau so wie bei Plinkh, nur barbarischer und krimineller.

   Auf einem Arbeitstisch in der Mitte des Raums standen Goldfischgläser und Aquarien, die mit Tüchern und Müllsäcken bedeckt waren. Ich wagte mir nicht auszumalen, was sich darunter befand – die Nahrung für die Heerscharen Beltreïns.

   Ich konzentrierte mich auf meine Rolle als Polizist. Ich war Commandant Durey. Ich war dienstlich hier, und ich musste diesen Raum ordnungsgemäß durchsuchen. Mir konnte nichts geschehen.

   Ich hob die Tücher an und betrachtete das Innere der Glasgefäße. Ein abgeschnittener Penis, Augen, in Formaldehyd schwebend. Ein Herz, eine Leber, kastanienbraun, kaum sichtbar in einer bernsteinfarbenen Flüssigkeit.

   Diese menschlichen Überreste stammten nicht von den Mordopfern, das wusste ich. Der Mediziner war auch ein Leichenfledderer. Ein Grabschänder. Aufgrund seiner beruflichen Stellung hatte er Zugang zu den Listen der Menschen, die nicht nur in seiner Klinik, sondern in Lausanne und der Region verstorben waren. Grub er selbst die Leichen aus, um seine Schwärme damit zu füttern? Ich dachte an die Schweizer Familien, die in stillem Gedenken vor leeren Gräbern verharrten.

   »Ich könnte sie mit Tierkadavern füttern, aber das würde dem Genius Loci nicht entsprechen.«

   Ich drehte mich um. Moritz Beltreïn stand in der Tür. Er trug einen offenen schmutzigen Kittel über einem Fleece-Pullover und hatte beide Hände in die Taschen seiner Jeans gesteckt. Er sah aus wie ein Doktorand in seinen Stan-Smith-Sportschuhen. Mit seinem langen Pony und seinen großen Brillengläsern sah er ulkiger aus denn je.

   Die Glock auf ihn richtend, forderte ich ihn auf:

   »Nehmen Sie langsam die Hände aus den Taschen.«

   Lässig leistete er der Aufforderung Folge. Plötzlich schrie ich:

   »Warum?« Mit weit aufgerissenen Augen blickte ich mich um. »Warum das alles? Diese Toten? Dieses Foltern? Diese Insekten?«

   »Deine Ermittlungsarbeit war einzigartig, Mat. Sie betraf die fundamentale Frage.«

   »Den Teufel?«

   »Den Tod. Im Grunde genommen sprechen die Polizisten, die Richter und Anwälte nie über die Hauptsache, das wichtigste Thema: die Toten. Was denken sie über die Morde, die ihr tägliches Brot sind? Was würden sie tun, wenn sie sich rächen könnten?«

   In seinen Brillengläsern spiegelten sich die grünen Kästen, sodass seine Augen nicht zu erkennen waren. Er war zum Du übergegangen, was angemessen war, denn schließlich verband uns eine intime Feindschaft.

   »Dank dem Meister«, fuhr er fort, »haben die Toten zum ersten Mal das Wort. Eine zweite Chance. Ich helfe ihnen, zurückzukehren und sich für die Grausamkeit der Lebenden zu rächen.«

   Ich wollte losschreien. Beltreïn sprach noch immer so, als würden die Lichtlosen die ihnen zur Last gelegten Verbrechen selbst begehen. Ich wollte mich nicht von ihm einwickeln lassen. Ich atmete tief durch und versetzte dann in ruhigerem Ton:

   »Sie haben Sylvie Simonis, Salvatore Gedda und Arturas Rihiimäki getötet. Und viele weitere Menschen.«

   »Du hast nichts kapiert, Mathieu. Ich habe niemanden getötet.« Er breitete die Hände aus, wie um seine Unschuld zu unterstreichen. »Ich bin nur ein Lieferant, ein Mittelsmann, wenn du willst. Ich liefere lediglich die … Rohstoffe.«

   Ich traute meinen Ohren nicht. Endlich hatte ich den Mörder, den Wahnsinnigen, den »Höllengast« gefunden – und der Schwachkopf wollte mir noch immer weismachen, die Lichtlosen hätten die Morde selbst begangen.

   »Ich weiß alles«, stieß ich zwischen den Zähnen hervor. »Dass Sie die Reanimierten einer Gehirnwäsche unterziehen. Ihre Methode, um eine Nahtod-Erfahrung vorzutäuschen. Dass Sie dabei auf Suggestion, die Droge Iboga und vermutlich weitere Substanzen setzen. Sie haben diese Menschen manipuliert. Sie haben ihnen weisgemacht, sie hätten den Teufel gesehen. Sie haben ihre Erinnerungen verfälscht. Sie haben ihnen eingeredet, sie wären die Mörder. Aber Sie und niemand anders haben gefoltert und gemordet. Sie erschaffen die Lichtlosen. Sie fädeln ihre Rache ein. Sie verbreiten Tod und Verderben!«

   »Ich bin enttäuscht, Mathieu. Du bist bis zu mir vorgedrungen, und trotzdem entgeht dir noch ein großer Teil der Wahrheit. Weil du die Augen vor den Tatsachen verschließt. Der Macht Satans. Er allein hat sie gerettet, und sie haben sich anschließend gerächt. Eines Tages wird ein Buch über die Lichtlosen geschrieben werden.«

   Ich war enttäuscht. Aber ich durfte von diesem Mörder keine vernünftigen Ausführungen erwarten. Beltreïn war ein Gefangener seines Wahns. Es würde genügen, um seine Schuldunfähigkeit nachzuweisen und seine lebenslängliche Sicherungsverwahrung anzuordnen. Ich dachte an die zuckenden Körper der Gefolterten, an den kastrierten Leichnam Sarrazins, an den progressiven Wahnsinn Lucs – und spannte den Hahn meiner Pistole.

   »Es ist vorbei, Beltreïn. Ich bin das Ende der Geschichte.«

   »Nichts ist vorbei, Mathieu. Die Kette geht weiter. Mit mir oder ohne mich.«

   Eine Vibration am Körper. Mein Handy. Ich bin wie gelähmt. Der Arzt lächelt.

   »Geh ran. Ich bin sicher, dass dich dieser Anruf interessieren wird.«

   Seine selbstbewusste Stimme erschrak mich. Dieser Anruf schien zu einem Plan zu gehören, der vor langer Zeit ausgeheckt worden war. Ich dachte an Manon. Ich tastete in meiner Tasche nach meinem Handy. Foucault:

   »Wo bist du?«

   »In der Schweiz.«

   »In der Schweiz, was treibst du eigentlich?«

   Irgendetwas an der Stimme meines Stellvertreters war seltsam. Es musste etwas passiert sein.

   »Was ist los?«

   Foucault antwortete nicht. Sein Keuchen im Hörer. Als würde er ein Schluchzen unterdrücken. Ich ließ Beltreïn nicht aus den Augen, ich hatte die Pistole noch immer auf ihn gerichtet.

   »Was ist los, verdammt?«

   »Laure ist tot, Mann. Laure und ihre beiden Töchter.«

   Das Zimmer drehte sich um mich. Ich hatte das Gefühl, dass alles Blut auf einen Schlag aus meinem Körper entwich. Beltreïn lächelte mich unter seinem Pony und mit seiner Brille noch immer an. Ich lehnte mich gegen den Arbeitstisch und berührte eines der Einmachgläser. Ruckartig zog ich die Finger zurück.

   »Was … was sagst du da?«

   »Die Kehle durchgeschnitten. Alle drei. Ich bin in ihrer Wohnung. Alle sind da.«

   »Wann ist das passiert?«

   »Nach den ersten Untersuchungen vor einer Stunde.«

   Meine Augen füllten sich mit Tränen. Ich konnte nicht mehr klar sehen und keinen klaren Gedanken mehr fassen. Aber etwas dämmerte mir schon: Beltreïn konnte nicht der Täter sein. Ich fand die Kraft zu fragen:

   »Seid ihr sicher?«

   »Vollkommen sicher. Die Leichen sind noch warm.«

   Kein Verdächtiger für dieses neue Gemetzel. Keine Erklärung für diese fürchterliche Gräueltat. Dann, wie ein Gift, die Stimme Lucs: »Manon, sie wird sich rächen.« Plötzlich erinnerte ich mich. Luc hatte mich gebeten, seine Familie zu beschützen, und ich hatte keinen Finger gerührt. Seine Bitte war mir völlig entfallen. Meine Stimme zitterte:

   »Wo ist Manon?«

   »Auf freiem Fuß. Sie wurde vor fünf Stunden freigelassen.«

   »Mist, ich hatte dir doch gesagt …«

   »Du kapierst nicht: Als du mich angerufen hast, war sie schon weg.«

   »Und du weißt nicht, wo sie ist?«

   »Niemand weiß es. Es läuft eine Großfahndung nach ihr.«

   »Wieso?«

   »Mat, du raffst es nicht. Während ihres Polizeigewahrsams ist Manon verrückt, hysterisch geworden. Sie hat geschworen, dass sie sich an Luc rächen wird. Dass sie seine Familie auslöschen wird. Wir haben ihre Fingerabdrücke überall in der Wohnung gefunden.«

   »WAS?«

   »Herrgott, wach endlich auf! Sie hat sie umgebracht! Alle drei. Sie ist ein Monster! Ein verdammtes Monster in Freiheit!«

   Ein langer freier Fall. Und Beltreïn, der immer noch lächelte. Die Silhouette seines stämmigen Körpers hinter dem Schleier meiner Tränen. Ein Wirbel riss mich fort und sog mich an. Das Böse war ein Mangel an Licht. Dieser Mangel verschluckte mich jetzt wie ein riesiges schwarzes Loch …

   Ich verlor das Bewusstsein. Für den Bruchteil einer Sekunde. Und fing mich gleich wieder. Beltreïn war nicht mehr da. Reflexartig steckte ich mein Handy ein und hielt die Waffe im Anschlag. Hinter mir ertönte eine Stimme:

   »Glaubst du’s jetzt?«

   Ich drehte mich um. Beltreïn stand vor der rückwärtigen Wand zwischen den Horrorfotos. In seiner Hand eine riesige Automatik: Ein Colt vom Kaliber.44.

   Das war nicht weiter schlimm.

   Jetzt war gar nichts mehr schlimm.

   Wir würden zusammen sterben.

   »Manon hat sie umgebracht, nicht wahr?«, fragte er mit sanfter Stimme. »Sie hat sich gerächt. Ich habe einen solchen Anruf erwartet.«

   »Das ist unmöglich. Sie war in Polizeigewahrsam …«

   »Nein. Und du weißt es. Es ist an der Zeit, dass du der Wahrheit ins Auge siehst.«

   Ich wusste nicht, was ich darauf erwidern sollte. Ich konnte nicht mehr denken. Mein Gehirn war eingefroren.

   »Sie ist Sein Geschöpf«, fuhr er fort. »Nichts kann sie jetzt mehr aufhalten. Sie ist frei. Vollkommen frei. ›Gesetz ist, was wir tun.‹«

   Ich stieß eine Art Röcheln aus, halb Lachen, halb Schluchzen.

   »Was haben Sie ihr angetan? Was haben Sie ihr eingeflößt?«

   Hinter seiner großen Brille gefror sein Lächeln zu einer trügerischen, bösartigen Fratze.

   »Ich habe ihr gar nichts getan. Ich habe ihr nicht einmal das Leben gerettet.«

   »Und Ihre Maschine?«

   »Du klebst an deiner Logik, Mathieu. Du hast nie über deine Überzeugungen hinausgeblickt. Manon wurde vom Teufel gerettet. Wenn man dir gesagt hätte, dass sie von Gott gerettet worden wäre, hättest du die Augen zugemacht und das Vaterunser aufgesagt.«

   Ich wollte »Nein!« schreien, aber aus meiner Kehle kam kein Ton. Schließlich wurde mir unser beider baldiges Ende bewusst: Wir würden uns gegenseitig erschießen. Aber meine Gleichgültigkeit schwand bereits: Ich durfte nicht sterben. Die Ermittlungen waren nicht abgeschlossen. Ich musste Manon aus diesem Albtraum herausreißen. Ihre Unschuld beweisen. Ich musste aufwachen und dieses Schwein erledigen.

   »Du suchst einen Mörder aus Fleisch und Blut«, fuhr er fort. »Du wolltest bei deinen Ermittlungen nie wahrhaben, worum es eigentlich geht. Dein einziger Feind ist unser Gebieter. Er ist da, vergraben in jedem von uns. Es ist ohne große Bedeutung, wer tötet oder wer getötet wird. Was zählt, ist die Demonstration Seiner Macht, die das geheime Räderwerk des Kosmos offenbart. Die Lichtlosen sind Leuchtfeuer, Mathieu. Ich bin ihnen nur behilflich. Ich erwarte sie am Ausgang der Schlucht. Sie interessieren mich eigentlich nicht. Was mich interessiert, ist das schwarze Licht, das in der Tiefe ihrer Seele funkelt. Satan hinter ihren Taten!«

   Ich wollte mir seine Wahnideen nicht länger anhören. Wenn Beltreïn in der Schweiz war, wer hatte dann Laure und ihre Töchter getötet? Die Geschichte war noch nicht zu Ende. Die Ermittlungen waren nicht abgeschlossen …

   »Und eines darfst du nie vergessen, Mathieu: Manon Simonis ist die Schlimmste von allen.«

   »Ich will das nicht hören!«, sagte ich, während ich auf ihn zuging. »Du bist der einzige Mörder in diesem ganzen Fall! Du hast sie umgebracht. Alle!«

   Statt zu antworten, hob er die Waffe und drückte auf den Abzug. Aber ich war schon über ihm. Meine Schulter lenkte seinen Schuss ab. Ein Einweckglas zerbarst hinter mir. Organe fielen zu meinen Füßen, während ich meinerseits feuerte. Beltreïn packte mein Handgelenk unter einem gellenden Schrei. Meine Kugel verirrte sich zwischen den Käfigen. Ich drückte meinen Kolben gegen seine Kehle und blockierte seinen bewaffneten Arm mit meiner rechten Schulter. Ich spürte wieder den Schmerz meiner Verletzung. Wir stießen gegen den Arbeitstisch. Einmachgläser fielen zu Boden. Wir wateten in Formalin und zwischen Organen. Beltreïn entfernte sich vom Tisch. Ich klammerte mich an ihn, damit er nicht genügend Abstand bekam, um zu schießen. Wir drehten uns gemeinsam im Kreis, bis wir gegen die Kästen prallten und dann ein weiteres Mal gegen die Kante des gekachelten Arbeitstischs.

   Beltreïn rutschte aus. Ich fiel zusammen mit ihm. Wir wälzten uns zwischen Organen und Scherben in dem zähflüssigen Formalin. Er schoss zwei Mal schräg auf meinen Hals. Daneben. Ein Regen aus Glassplittern, Fleischstücken und kalten Flüssigkeiten ergoss sich auf uns. Als ich im Nacken klebrige menschliche Körperteile spürte, stieß ich einen Schrei aus, ohne locker zu lassen – Beltreïn hörte nicht auf zu kreischen. Erneutes Knallen. Ich wusste nicht einmal mehr, wer schoss. Wir waren ineinander verhakt und schlugen mit Armen und Beinen wild um uns, während wir uns in der ekligen Pfütze wälzten.

   Ich fiel auf den Rücken. Beltreïn stürzte sich mit wild gebleckten Zähnen auf mich – seine große Brille war verrutscht und hing jetzt schräg in seinem Gesicht. Ich schleuderte ihn nach hinten. Ein Kasten stürzte zwischen uns zu Boden. Hinter der Gaze und den Fliegen nahm mich Beltreïn wieder aufs Korn.

   Ich zog meine Beine an und trat dann mit voller Wucht gegen Scherben des Kastens. Der Irre drückte auf den Abzug – der Holzrahmen lenkte seine Hand ab, sodass die Kugel wieder danebenging. Inmitten der schwirrenden Fliegen stieß Beltreïn die Bruchstücke zur Seite. Ich ließ mich unter den Arbeitstisch rollen. Hunderte von Maden krochen über meine Hände und schlüpften in meine Ärmel.

   Das heisere Schnaufen Beltreïns, ganz nahe. Knurrend und lachend, beugte er sich nach unten, um mich ausfindig zu machen. Unter dem Tisch sah ich nur noch seine Beine. Meine Waffe war mir entglitten. Ich erblickte die Scherbe einer Flasche. Ich packte sie und rammte sie dem Mörder knochentief in die Wade. Das Monster stieß einen gellenden Schrei aus. Ich ließ die Scherbe los und kroch zur anderen Seite des Arbeitstischs.

   Die Schreie Beltreïns hallten im Raum wider. Ich hatte jegliche Orientierung verloren. Ich sah nichts mehr, nur noch Gaze, Organe und Maden. Mein Gegner brüllte noch immer und humpelte, sein blutverschmiertes Bein nachschleppend, um den Arbeitstisch herum. Ich wälzte mich unter den Tisch und versuchte auf der anderen Seite herauszukriechen. Ich stützte mich auf den Fliesen ab und stand wieder auf. Beltreïn war ein paar Meter entfernt. Er suchte nicht mehr nach mir. Von Mücken umschwärmt, schlug er wild um sich, wobei er seine Waffe als Fliegenwedel benutzte.

   Ich ging durch die schwirrende Wolke hindurch, um den Tisch herum und packte seinen dicken Schädel. Ich schlug ihn mehrfach gegen die Tischkante. Seine Brille fiel herunter. Die Insekten fielen sofort über seine Augen her, aber sie gingen auch auf mich los. Ich sah nichts mehr. Ich hatte nur diesen Kopf in meinen Händen und hörte das nervenaufreibende Gewimmer des Monsters. Der Irre wehrte sich noch immer. Wir fielen zusammen hin. Er war auf mir, mit blutverschmiertem Gesicht, das von Insekten überzogen war. Unglaublicherweise hielt er noch immer seine Waffe in der Hand. Ich tastete aufs Geratewohl den Boden ab und fand einen ausgerissenen Holzstab, der von einem der zertrümmerten Kästen stammte. Von Fliegen umschwirrt schloss ich die Augen, streckte den Arm aus und betastete sein Gesicht. Ich suchte die empfindliche Stelle an seiner Schläfe, dort, wo der Schädelknochen auch beim Erwachsenen noch so weich ist wie bei einem Neugeborenen. Ich rammte den Stab an dieser Stelle tief in den Schädel. Ich wich zurück und öffnete die Augen. Die Fliegen ließen bereits von mir ab. Sie wuselten an der rosa Hirnmasse Beltreïns, die aus dem Loch in seinem Schädel hervorquoll wie Eiter aus einem angestochenen Abszess.