La queue du sphinx.

Un chien de dispositions taciturnes disait à sa queue :

« Chaque fois que je suis en colère, tu te lèves et tu te hérisses ; quand je suis heureux, tu frétilles ; quand je suis inquiet, tu te ramasses sur toi-même en cherchant à te mettre hors du danger. Tu es trop versatile – et tu révèles toutes mes émotions. À mon sens, les queues devraient être là pour dissimuler la pensée. En fait, ma plus chère ambition serait d’être aussi impassible que le sphinx. »

« Mon ami, tu devrais accepter les lois de la nature et reconnaître les limites de ta propre personne », répondit la queue, avec les mouvements adaptés aux remarques exprimées, « et tenter de te distinguer d’une autre manière. Le sphinx possède cent cinquante bonnes raisons pour conserver l’impassibilité qui te manque. »

« Quelles sont-elles ? » demanda le chien. 

« Cent quarante-neuf tonnes de sable sur sa queue. »

« Et… ? »

« Une queue en pierre. »