12. KAPITEL

Breeze näherte sich dem Fenster zögerlich. "Ivy, stimmt etwas nicht? Hat es mit den Dingen zu tun, die ich gesagt habe?"

Ivy drehte sich um und schirmte die Augen mit der Hand ab, als wäre die Flurbeleuchtung zu grell. "Was? Nein. Ich brauchte nur ein bisschen frische Luft."

Ihre Haut sah blass und schweißig aus. Breeze fragte sich, ob sie eine Hungerkur begonnen hatte. Die Aufsicht hatte herausgefunden, dass sie Süßigkeiten hortete, und jetzt machten sich die anderen Schülerinnen darüber lustig. Sie machten grunzende Tiergeräusche und ärgerten sie. Ihre Mahlzeiten rührte Ivy mittlerweile kaum noch an, was Breeze lächerlich fand. Ivy war nicht übergewichtig.

Breeze griff nach ihrer Hand, aber Ivy ballte die Hände zu Fäusten und steckte sie in die Taschen. Sie wich Breezes Blicken aus.

"Isst du?", fragte Breeze.

"Ja, mir geht's gut. Es ist nicht das Essen."

"Was dann? Du bist aus dem Raum gerannt, also kann etwas nicht stimmen. Wenn es nicht das Essen ist, was dann … Jungs?"

Ivy sah weg, und Breeze wusste Bescheid. Ivy hatte keinen Freund. Keine von ihnen. Den Schülerinnen war es nicht erlaubt, Jungs aus dem Ort zu treffen, und die nächste Schule lag auf der anderen Seite der Bucht von San Francisco.

Um sicherzugehen, dass sie allein waren, blickte sich Breeze um.

"Einer von Miss Rowes Männern hat dich letzte Woche in einer Limousine abgeholt. Ich habe gesehen, wie du unten an der Straße eingestiegen bist. Außer mir hat dich niemand gesehen. Du hast aber gar nichts davon erzählt. Also frage ich mich, ob alles okay gelaufen ist."

Ein Seufzer ließ Ivys ganzen Körper erzittern. "Oh, Gott", flüsterte sie.

"Was ist passiert?", fragte Breeze. "Hat er dich verletzt?"

Ivy richtete ihre großen, traurigen Augen auf Breeze. "Ja, aber nicht so, wie du denkst."

Breeze fühlte sich, als hätte sie einen Schlag mit dem Ellbogen in die Rippen bekommen. Wie konnte jemand Ivy verletzen? Sie war schließlich etwa so bedrohlich wie eine Stechmücke. "Egal, wie man es dreht und wendet. Wenn er dich verletzt hat, müssen wir es jemandem erzählen."

Sie griff nach Ivys Ärmel und zog sie Richtung Fahrstuhl. "Komm schon. Es muss doch jemanden an dieser verdammten Schule geben, der uns helfen kann."

"Nein!" Ivy riss sich los. "Miss Rowe bringt mich um – und Mattie auch."

"Niemals. Das ist doch nur eine Drohung, damit wir uns fügen. Ich werde es dir beweisen. Wir gehen direkt zu ihr."

Ivy war den Tränen nahe. Ihre Stimme brach. "Nein, bitte. Sie wird mich nach Hause schicken. Und das könnte ich nicht ertragen."

"Nein, das wird sie nicht. Sie will in erster Linie, dass dieses Campus-Bordell funktioniert. Ich schwöre es dir. Einer dieser Kerle hat mich geschlagen. Sie hat okay reagiert. Sagte, es würde nicht wieder passieren."

"Sie mag dich – und diese Männer von ihr, die mögen dich auch." Ivy schlang aufgelöst die Arme um ihren Oberkörper. "Sie schickt mich heim, Breeze, und dann würde ich lieber sterben."

"Ivy, sag so etwas nicht. Was ist nur los mit dir? Sag es mir. Du musst es mir sagen, sonst kann ich dir nicht helfen."

Die Aufzugtüren öffneten sich, und eine kleine Gruppe Schülerinnen lief fröhlich tratschend an ihnen vorbei und auf das andere Ende des Flurs zu.

Ivy zischte Breeze atemlos zu: "Misch dich nicht ein. Du wirst es nur schlimmer machen, und wenn du es Miss Rowe erzählst, dann laufe ich weg, das schwöre ich."

Ihr wunderschönes Gesicht glühte gequält. Sie machte eine Kehrtwende und rannte in ihr Zimmer. Breeze sah, wie sie die Tür aufschloss und hinter sich zufallen ließ. Einen Augenblick später fand sich Breeze vor Ivys Tür wieder und fragte sich, ob sie klopfen sollte. Sie lauschte nach Schluchzern oder irgendwelchen Anzeichen dafür, dass Ivy zusammengebrochen war. Bei dem kleinsten Laut dieser Art würde sie sich Eintritt verschaffen. Als Breeze das Knirschen des schweren Kleiderschranks hörte, wie er über den Boden geschoben wurde, glaubte sie, dass Ivy die Tür verbarrikadierte.

Breeze fühlte sich, als läge ihr ein Stein im Magen. Irgendetwas ging hier furchtbar schief, und sie konnte nichts tun, ohne ihre Freundin zu verraten. Nichts. Es dauerte eine Weile, bis diese Erkenntnis sie traf. Aber dann atmete sie tief ein, setzte ein entschlossenes Lächeln auf und kehrte in ihr Zimmer zurück.

Wenn die anderen Mädchen noch da sein sollten, würde sie da weitermachen, wo sie aufgehört hatte, nämlich ihre Geheimnisse über Männer und Sex preisgeben, um die Neugier ihrer Freundinnen anzustacheln. Vielleicht könnte sie so tun, als wäre nichts geschehen. Sie hoffte, dass die drängenden Fragen der Freundinnen ihr helfen würden, dieses furchtbare, hilflose Gefühl loszuwerden.

Ivy stand am Rande der schmutzigen Zufahrtsstraße und starrte auf ihre verschrammten Tennisschuhe. Ihre Jeans waren an den Knien ausgebeult, und das übergroße T-Shirt lugte unter dem dunkelblauen Anorak hervor, das sie trug, um sich vor den stürmischen Herbstwinden zu schützen. Sie machte sich nicht die Mühe, aufzuschauen, als das schwarze Auto die Straße hinauffuhr, die zur Schule führte, und schließlich vor Ivy anhielt.

Der Regen hatte die Straße aufgeweicht, sodass Ivys Schuhe tief in den Matsch sanken, als sie auf das Auto zuging. Das wird Ärger geben, dachte sie. Er hasst Unordentlichkeit.

Ein Fahrer stieg aus und kam zu ihr, nickte kurz und öffnete die Tür. Sie glitt in die düsteren Tiefen der Limousine und murmelte dem Mann, der innen saß, einen kurzen Gruß zu. Sein Aftershave roch nach Zitrone, sein Atem nach stechender Minze. Im Innenraum herrschten beißende Gerüche vor. Klinisch sauber.

Als er zu ihr herübersah, meißelte sich Missbilligung in die Konturen seines Gesichts. "Ich bin überrascht, dass Miss Rowe euch so herumlaufen lässt."

Nervös zupfte Ivy an ihren Jeans. Ihr dämmerte, dass sie nicht hier sein wollte und dass dieses Outfit ihr erlaubte, sich nicht wie ein williges Opfer zu fühlen. Sie war gekommen, aber sie hatte sich nicht dafür zurechtgemacht.

Mit gepresster Stimme erwiderte sie: "Ich habe aufgepasst, dass Miss Rowe mich nicht sieht. Sie hätte darauf bestanden, dass ich mich umziehe."

"Warum hast du dich denn nicht umgezogen? Du hast eine wunderschöne Figur. Warum ziehst du dich so an, schämst du dich?"

"Ich mag bequeme Kleidung."

Er berührte ihr Gesicht, und sie zuckte zurück. Ihr Herz klopfte. Es war ein Reflex, aber sie hatte fast erwartet, dass er sie schlug. "Entschuldigung", sagte sie, auch wenn sie nicht wusste, wofür sie sich entschuldigte. Noch ein Reflex.

"Du bekommst einen Pickel", stellte er fest. "Ich hoffe, du isst keine Süßigkeiten. Das wird deinen Teint ruinieren."

"Ich esse in der Cafeteria. Ist das falsch?"

"Sei nicht so zickig."

"Bin ich nicht."

"Bist du. Du bist zickig. Ich möchte dir nur helfen. Alles, was ich vorschlage, ist zu deinem Nutzen, und du benimmst dich daneben."

Sie zog an einem losen Knopf, der an ihrer Jacke hing. "Ich kriege lauter Einsen in Kunst." Ihre Stimme war kaum hörbar. Ivy wusste, dass es hoffnungslos war. Nichts, was sie tat, würde ihn jemals besänftigen, und sie hasste sich dafür, dass sie es trotzdem versuchte.

"Kunst ist ein Hobby, kein Beruf."

"Ich habe auch nicht geplant, es zum Beruf zu machen."

"Was hast du dann geplant? Von deinem Aussehen zu leben?"

Seine Stimme verwandelte sich in ein verbittertes Zischen. "Hast du mal darüber nachgedacht, wer dich wollen könnte? Du bist schlampig und mürrisch. Deine Haut ist schlecht. Sieh mich an, Ivy. Irgendwer muss dir das ja sagen. Wann wirst du einsehen, dass ich dir nur helfen will?"

"Ich will keine Hilfe." Der rohe Schmerz in ihrer Stimme überraschte sie selbst. Sie konnte nicht glauben, dass er immer noch so viel Macht über sie besaß, sie nur mit ein paar Worten zu vernichten. Zementwände hatte Ivy um sich errichtet und einen sicheren Zufluchtsort gebaut, zu dem er keinen Zutritt hatte. Ihre Freundinnen dachten, sie säße hier mit einem von Miss Rowes Männern. Ivy wünschte, es wäre so. Sie hätte lieber Sex mit einem Fremden, als in diesem Auto mit ihrem eigenen Vater gefangen zu sein.

Plötzlich platzte es aus ihr heraus. "Warum soll ich nicht mürrisch sein? Ich bin eine verdammte Prinzessin, richtig? Ich bin nicht wie die anderen. Das sagst du mir doch die ganze Zeit. Ich bin etwas Besonderes. Ich habe eine vielversprechende Zukunft, aber ich kann die an mich gestellten Erwartungen nicht erfüllen. Vielleicht habe ich ja überhaupt keine Zukunft."

Per Knopfdruck ließ er eine schalldichte Fensterscheibe hinuntergleiten, die sie vom Fahrer trennte. Normalerweise hätte das Ivy zum Schweigen gebracht. Wenn sie noch rational reagiert hätte. Aber nicht heute.

"Wann begreifst du endlich, dass ich nicht so bin wie du?", rief sie. "Ich bin nicht brillant. Ich bin nicht gut in der Schule. Ich bin nur eine gestörte Vierzehnjährige, also lass mich bitte in Ruhe."

Er antwortete nicht. Ivy traute sich nicht, ihn anzusehen.

Sie hatte die Arme verschränkt und presste die Fäuste mit den Unterarmen an sich, damit sie aufhörten zu zittern. Schließlich bemerkte sie, dass sie ihn nicht einmal atmen hören konnte. Wenn er sich aufregte, wurde seine Stimme kalt und hart. Jedes Gefühl wich aus seinen Gesten, und man wusste nie, was er tun würde. Als Kind hatte er sie in ihr Zimmer eingeschlossen und sie über einen Sicherheitsmonitor beobachtet. Ivy hatte Angst zu atmen, wenn sie wusste, dass er sie so ausspionierte.

Eines Nachts, in dem Glauben, dass die Dunkelheit sie schützte, rutschte Ivy aus dem Bett und kroch auf dem Bauch über den Boden. Sie hatte sich die ganze Nacht im Schrank versteckt. Aber am nächsten Tag hatte ihr Vater auch dort eine Kamera installiert. Er machte sich Sorgen, dass sie sich selbst verletzen würde, sagte er – ohne zu erklären, was das bedeutete.

Aber Ivy wusste Bescheid. Ihre Mutter war dauernd in irgendwelchen Kliniken gewesen. Emotional instabil, hatte sie einige Nervenzusammenbrüche erlebt. Aber dass ihre Mutter selbstmordgefährdet gewesen war, hatte Ivy nicht gewusst. Selbst jetzt hatte sie Schwierigkeiten, zu begreifen, dass die schreckliche Tragödie vor einigen Monaten wahr geworden und ihre Mutter tot war. Aber das lag vielleicht daran, dass Ivy so wenig darüber wusste.

Ihr Vater wollte mit ihr nicht über die Details sprechen. Außer dass ihre Mutter einen tödlichen Unfall in einer Klinik gehabt hatte, in der sie wegen einer mysteriösen Störung behandelt worden war, wusste Ivy nichts. Nicht eine Sekunde lang hatte sie an einen Unfall geglaubt.

Sie hatte ihre Mutter verloren, kurz nachdem sie in diesem Semester an die Schule zurückgekehrt war. Niedergeschmettert und am Boden zerstört hätte sie sich fühlen sollen wie jedes andere Mädchen in ihrem Alter an ihrer Stelle. Aber Ivy wusste nicht, was sie fühlen – oder wie sie leiden sollte. Sie war wie betäubt und verwirrt. Wie verlor man jemanden, den man nie hatte? Nie hatte sie ihre Mutter gekannt, und jetzt würde sie sie auch nicht mehr kennenlernen.

Der Ausblick auf einen blauen See erregte ihre Aufmerksamkeit. Ivy schaute aus dem Fenster und sah, dass sie den zweispurigen Highway entlangrollten, der an die Halbinsel von Tiburon grenzte. Sie hatte nicht einmal bemerkt, dass sie fuhren. Ihr Vater würde sie vermutlich zu einem frühen Abendessen in Sausalito einladen – oder in San Francisco, wenn er in der Stimmung für etwas Exotischeres war. Natürlich wusste sie nicht, wohin sie fuhren. Stets bestimmte ihr Vater den Ort, auch zu speziellen Anlässen wie ihrem Geburtstag. Sie hatte ihn noch nie zufriedenstellen können. Wie hätte sie also ein anständiges Restaurant auswählen sollen?

Sie durchbrach die Stille mit einer Frage. "Warum durfte ich zur Beerdigung nicht nach Hause?"

Sein kleiner Finger glitt die Falte seiner Wollhosen entlang, glättete die Wellen und hinterließ eine perfekte ebene Fläche.

"Es war keine richtige Beerdigung", sagte er. "Es waren nur deine Mutter und ich, in aller Stille, so wie sie es sich gewünscht hätte."

"Es muss tatsächlich sehr still gewesen sein, denn sie war ja tot."

Er sah sie an, als wüsste er nicht, was er mit ihrem Tonfall anfangen sollte. "Ich wollte dich nicht diesem Stress aussetzen. Du hattest Probleme in der Schule und …"

"Sie war meine Mutter!"

"Ivy, beherrsche dich. Ich will doch nur das Beste für dich. Ich liebe dich."

"Richtig, genauso wie du sie geliebt hast? Du hast sie in den Wahnsinn getrieben, nicht wahr? Du hast sie ermordet."

Zischend atmete er ein. "Wie kannst du es wagen."

Noch nie hatte Ivy ihren Vater kritisiert und offen angegriffen, und jetzt konnte sie damit nicht aufhören. "Ich hätte um meine Mutter trauern dürfen müssen. Was ist mit ihr passiert? Hat sie sich deinetwegen umgebracht? Hast du sie verrückt gemacht?"

Er lehnte sich nach vorne und stützte die Ellbogen auf die Knie, den Kopf gesenkt, als würde er nachdenken. Er betrachtete seine Hände, inspizierte die Fingernägel. "Vielleicht ist es an der Zeit, dich wieder auf Medikamente zu setzen", sagte er ruhig.

Ivy wollte die Autotür öffnen und hinausspringen. "Nein, bitte."

Seine Stimme nahm einen tiefen, gemeinen Ton an. "Ich weiß nicht, wie du so über deine Mutter reden kannst. Es beleidigt ihr Andenken. Sie war sehr krank, aber sie hätte sich niemals das Leben genommen, und das weißt du."

Ivy wusste es nicht. Überhaupt nicht. Es gab Zeiten, in denen sie dachte, dass das der einzige Ausweg sei. Ihre Mutter hatte wahrscheinlich genauso gefühlt. "Wie ist sie denn gestorben?"

Seine Nasenflügel bebten. "Ich wollte es dir heute Abend beim Essen erzählen. Ich hatte sogar eine Überraschung, aber die ist jetzt ruiniert." Er setzte sich zurück und starrte geradeaus, das Gesicht der Trennscheibe vor ihm zugewandt. "Du möchtest wissen, wie deine Mutter starb? Erst einmal muss ich dir etwas erzählen, das dich überraschen wird. Sie war schwanger."

"Schwanger?" Ivy konnte sich das nicht vorstellen. Zwei Jahre lang hatte sie nicht gesehen, dass sich die beiden berührt hätten – erst recht nicht, seit den immer häufiger werdenden Anfällen ihrer Mutter, die zu ihrem Rückzug geführt hatten. Ivy wollte fragen, ob das Baby von ihm war, aber sie traute sich nicht.

"Ja, schwanger", bestätigte er, "aber es gab Komplikationen, also lieferte der Arzt sie ins Krankenhaus ein. Sie hatte Angst, das Baby zu verlieren, und wollte nicht, dass irgendwer davon erfährt, nicht einmal du. Sie starb bei der Geburt."

Ivy sah ihm selten direkt ins Gesicht. Jetzt blickte sie ihn unverhohlen an. "Das glaube ich dir nicht."

"Wovon redest du? Warum sollte ich lügen? Ich hätte es dir früher erzählt, aber wir wussten nicht, ob das Baby überleben würde. Du hast eine Schwester. Sie ist drei Monate alt."

Ivy konnte nicht länger zuhören. Sie konnte ihn nicht ansehen. Bäume rauschten draußen an ihnen vorbei, aber auch die nahm sie nicht wahr. Er hat mich nicht zur Beerdigung meiner Mutter gelassen und nichts von der Schwangerschaft erzählt. Was verschweigt er mir noch?

"Ivy, hörst du mich? Deine Mutter hat ein Baby zur Welt gebracht. Du hast eine kleine Schwester."

Ivys Betäubung hatte sich in etwas Fundamentaleres verwandelt. Seine Stimme drang wie aus weiter Ferne zu ihr. Sie saß auch nicht mehr neben ihm im Auto. Es spielte keine Rolle, wo sie war. Eine Reihe Wörter rauschten ihr durch den Kopf, aber sie konnte ihnen kein Gefühl zuordnen. Sie war total leer. Tot.

Ein Baby. Sie hatte eine kleine Schwester. Und er hatte noch jemanden, den er zerstören konnte.