Hoy, seis de setiembre, una tormenta

ha ido tras nosotros en Escocia

por carreteras estrechas, bordeando

lagos bellísimos que las lluvias

ocultaban como cabellos del cielo.

Andar por Escocia con la lluvia,

como por la vida, rodeados

de hermosuras no vistas, con el alma

tras ellas y sin tiempo, cuando nada

hay que hacer al llegar, sino decir:

Aquí, tras la hermosura, sin lograrla.

Somos unos cuantos hombres venidos

de ramas de árboles distintos

todos diciendo cada día a las ocho

good morning, mientras echan

un poco de café sobre su taza.

Good morning para cada uno significa

una cosa distinta, aunque pretendan

que se escribe lo mismo.

Escribir es morir, si alguien no espera

la palabra, y la entiende y la hace suya.

No es paloma aunque vuele, es puro aire

conformado en amor por unos labios.