Bruselas, miércoles 17 de mayo

Wellington desayunaba con Pozzo, el ejemplar que mejor ilustraba el concepto mercenario civil que tan caro debía de ser para el Zar. En su entourage apenas había rusos, y cuando aparecía uno bastaba con rascar en su genealogía para encontrar que, pese a sus apellidos aparentes —solían rusificarlos, como Dibisch, su prometedor aide-de-camp, al que seguiría considerando una excepción a la regla de no advertirle Mina que había nacido Diebitsch—, distaba mucho de ser un legítimo patriota ruso. Pozzo era corso,^[145] aunque ahí terminaban sus afinidades con Boney, pues el odio que sentía por él brotaba de sus tripas, no de su cerebro; tampoco tenía que ver con Vincent o Álava, los otros comisionados «diplomáticos», pues los dos eran militares y sabían qué cosa eran las guerras. El mayor mérito de Pozzo era el haberse ganado la confianza de Louis, al punto que, según contó aquella mañana, le había designado miembro de su Conseil Privé pese a ser el embajador del Zar, el cual, demostrando lo errático de su juicio, preferiría sentar en el trono francés a Louis-Philippe d’Orléans —el peligroso hijo de Philippe Égalité— y no a Louis XVIII, al que consideraba tan quemado, tan rechazado por el pueblo, que, si finalmente lo reinstaurasen a golpes de bayoneta, sería cosa de dos años que los cuatro, él, Franz, Friedrich-Wilhelm y Jenkinson —le gustaba no tratar al Earl of Liverpool por su título; una pequeña y mezquina venganza—, debieran volver a emprender el camino de París.

—¿Y no teme que al Zar le parezca una medida inamistosa?

—El rey Louis piensa que con esto y con el nombramiento del Duc de Richelieu para otro puesto en su conseil, estrecha un poco más sus relaciones con Su Majestad Imperial.

Wellington se acordaba de Richelieu, un émigrée que se había labrado un porvenir a la sombra del Zar, de quien llegó a ser uno de sus hombres de confianza —dentro de la poca que Alexander sentía por nadie—, al punto de nombrarle gobernador de Odessa. Quizá Louis temía quedarse descolgado de las maquinaciones que se cocinaran en Viena, por sospechar que Talleyrand, demasiado concentrado en sus propios problemas, pudiera no esforzarse mucho en su alicaída causa. También le debía deprimir el escaso interés que le dedicaban sus iguales. Para un hombre como él, enfermizamente obsesionado con las formalidades, el que ninguno de sus colegas coronados designase un embajador a plena dedicación ante su embarrancada corte debía ser motivo de preocupación. El que Pozzo, Vincent, Von der Goltz, Stuart y Álava fueran los representantes de sus respectivos soberanos ante Willem I y sólo a ratos perdidos ante su oronda persona no debía gustarle.

Le despidió tan delicadamente como pudo —Pozzo parecía suponerle tan desocupado como él—, recordándole que a la noche cenarían juntos. Ellos, el Prins Willem y los embajadores en Bruselas, así como los otros dos comisionados. Incómodo por la coyuntural deserción de Somerset —su mujer acababa de parir una niña que se llamaría Charlotte— se dirigió al despacho de Müffling, donde supo que Blücher aceptaba la invitación que le transmitió a través de Hardinge para revistar la caballería del Army of the Low Countries los días 28 y 29 de mayo. Pretendía que fuera una buena oportunidad de mejorar relaciones. Así, pidió a Müffling que trasladase a Blücher lo encantado que se quedaba, y que Lord Fitz-Roy Somerset le haría llegar el programa. En realidad no tenía idea de dónde podría estar el tal programa, si existía; era el problema que sufría cuando se quedaba sin su memoria viviente, pues otra cosa no era el leal, ferviente y abnegado idiota que tenía por sobrino consorte.

La condesa Kielmansegge acababa de llegar. Traía en sus enaguas un informe de Fouché redactado en tinta invisible donde daba detalles de la fuerza de caballería con que Bonaparte reforzaría la ya desplegada en l’Armée du Nord. El traslado a los puntos de concentración, Lille o Valenciennes, concluiría en los primeros días de junio; tras eso, decía Fouché, todo estaría listo para iniciar hostilidades. L’Armée du Nord contaría con veintidós mil jinetes, de los que cuatro mil seiscientos serían ligeros (húsares, lanceros y chasseurs-àcheval), ocho mil ochocientos medios (dragones y carabineros) y seis mil seiscientos pesados (coraceros). A juicio de Wellington y de su QMG, al que llamó nada más la dama desapareciera dejando sus enaguas en un sofá, la información era lo bastante importante como para compartirla con Uxbridge, que tras haber copado el Hotel d’Angleterre se afanaba en convertir los diez mil quinientos jinetes de sus ocho brigadas en una fuerza capaz de medirse con sus iguales franceses. No le podía ir a ver, porque tenía diez visitas apuntadas, y tampoco hizo falta que dijera más, pues Álava conocía la peculiar forma que tenía His Grace de pedir favores: provocar que se los ofrecieran. No le importó cargarse con aquella obligación. Uxbridge le caía bien, tardaría poco en ponerle al día y después podría ir a comprar una nueva batería de cocina. Con la heredada de la princesa, se quejaba Zurraspas, no había forma de guisar nada que supiera bien. Álava necesitaba que su intendencia funcionase a la perfección, pues la llegada de numerosos amigos de la Guerra Peninsular le hacía ofrecer cenas a diario. Mejor sería que las guisara su criado-chef y no algún restaurante de los que no cesaban de subir los precios. Era una propiedad de las guerras inminentes, había explicado a Miniussir: todo se ponía carísimo.